lunes, 19 de diciembre de 2016

Al Sur


Turquesa
es el tiempo
que pasa entre mi pelo.
Mientras te contemplo
mezclada entre tus jazmines
y te huelo.
Me enamoré
de tus rincones
y de tus silencios.
De tu magia
de tu frente blanca
de tus miles de lunas
en tus rasgueos. 


jueves, 8 de diciembre de 2016

Los carros


Como una cuna
de memoria
es el recuerdo.
Impulso
de anhelo nostálgico 
y brillo.
La decadencia
se presenta
sin permiso
y sin tregua.
Los carros
paran un momento
para que los mires de reojo
y sientas
que su pasar
no tiene dueño. 


jueves, 27 de octubre de 2016

El tiempo de las caracolas


Hoy no es el día de las caracolas
ni el tiempo de mecer.
Sólo aparece la espera
que esta vez
será frustrada
por la necesidad
de correr
como corren las olas.


lunes, 17 de octubre de 2016

Diálogo I


-       Mi caballo iba a tu puerta*.
-       ¿A qué puerta?
-       A la de los marcos invisibles, esa puerta que se abre y que se cierra, donde el viento no pasa, permanece, estable, inmóvil, pero lleno de palabras.
-       ¿De qué palabras me hablas?
-       De esas que siempre dices sin decir nada.
-       ¿Las palabras del silencio?
-       En el silencio no hay nada. En tus dichos sin decir, todo está lleno de palabras.
-       Entonces… ¿de qué palabras me hablas?
-       De esas que están llenas de nostalgia, esas que se perdieron en tu baile sobre el agua.
-       ¿A qué agua te refieres?
-       A aquella que todo lo arrastra.
-       No te entiendo, habla.
-       No puedo hablar donde las palabras callan.

*Pequeño fragmento de la maravillosa 'Bodas de sangre' de Federico García Lorca, siempre tan atemporal.


miércoles, 21 de septiembre de 2016

El cuerpo



Lo sabes,
aunque duele.
Duele la pena
que, como una hoja caída,
reposa en tu rostro.

Las marcas que quedaron en tus ojos
y por todo tu cuerpo
te lo recuerdan.

Hay decisiones que liberan de la angustia
y, momentáneamente,
te sientes fuerte,
amarrada a
la belleza desnuda
de tus silencios.

Que no te traicione tu espalda
cuando te dice
que aguanta cualquier peso.

A veces sólo hay que soltar
y sentir que nuestro cuerpo
no es más que eso:
peso muerto.
Pues muerta la ilusión,
muerto el cuerpo.

Siente el agua que desbordas,
es momentánea.
Momentánea es la ilusión,
momentáneo es el llanto,
que, como el agua,
sigue su curso.



Fotografía Elena Lee
http://www.elenaleefotografia.com/

jueves, 8 de septiembre de 2016

El tacto del agua


Mi mano se posa sobre tu cuerpo
y puedo verme a mí misma
desde atrás
acariciando tan sólo la superficie
de tu profundidad.

Tengo el oleaje de tus colores
grabado en mis pupilas,
recreo la melodía
que me susurras
cuando me poso en tu pecho arenoso
buscando la inmensidad.

Cuelgas de mi cuello
ya que no quiero olvidar
dónde está mi sitio,
hogar de agua
que es el mar.


miércoles, 31 de agosto de 2016

Diálogo II


-       Hablemos de la magia.
-       Hablemos de la nada.
-       Hablemos de esa magia que es tu cuerpo sobre la almohada.
-       De tu risa, de tu fuego, de tu respiración acelerada.
-       Hablemos primero de tus silencios.
-       Hablemos de lo que callas.
-       Hablemos de eso que es secreto pero que en tus ojos estalla.
-       Háblame de la música de tus versos.
-       Enséñame el alma de tu guitarra.
-       Dejemos a los miedos debajo de la cama.
-       Un segundo, yo no puedo. Son mi canción de nana.
-       ¿Duermes en el miedo?
-       El miedo pone recta mi espalda, mientras tus manos hacen de mi cuerpo la postura de la gata. Suave, pero afilada.
-       Tú me diste una puerta.
-       Pero yo necesito una ventana, para gritarle al alba en esas noches que no duermo, donde tu ser me arrasa.
-       Yo sólo duermo.
-       Tú sólo callas.
-       Siempre hablo.
-       Pero no barajas. Sólo tengo la seguridad de las sábanas, donde mi cuerpo tiene su sitio, como las luces de ese techo que apagas.